Me encanta hablarle a la luna y preguntarle por tu risa, si es que anda loca y perdida... buscando fortuna en colinas de heroína.

Nubes de ceniza.

La ciudad está cubierta por un manto gris y lúgubre que anuncia muerte. La polución me asfixia, respiro a duras penas. No estoy triste, pero escribo. A lo lejos un padre de familia llora, no muy lejos también un político disfruta en su yate. La desolación en un campo de concentración hace años. El sufrimiento de presos en Guantánamo. La esperanza del que come, la podredumbre de alimentos que se tiran en grandes cantidades, mientras niños y no tan niños mueren de hambre. La sangre fría, frente a un corazón valiente. La ignorancia supina frente a la estupidez consentida. Las mentiras del día a día que nos tragamos a la vez que comemos. El miedo del repudiado, del marginado, del diferente... frente a la soberbia de otros. Una taza de café que se enfría mientras al otro lado del mundo, niños recogen sus granos.

Que será de sus risas,

que será de este mundo con prisa...

Qué será de Italia...

Todo se torna de un gris claro cuando amanece y veo corazones destrozados. 

Todo se vuelve lejano, con el viento susurrando. 

He vuelto a soñarte, lo sé, aunque al despertar no lo recuerde.

Sus pupilas se clavaban en mi como poemas en el alma,

incluso su locura hacía que todo estuviera en calma.

Ni siquiera lo echo de menos, pero aunque pasen los años,

me mata el recuerdo de aquellos días...

Si hay algo que echo en falta es tener 4 o 5 años menos...

Ya no quiero ser mayor.

Como un poema eterno, 

nos olvidamos del invierno...

El recuerdo de escucharte,

hablándome sobre el infierno.

Si lo de ahí arriba se llama cielo, donde vivimos...

El calor aplasta mis ganas de acordarme de tus historias, aquellas que me encantaba escuchar. Todo el odio, toda la rabia, comprendidos en la misma alma, y a su vez, el amor de un niño que llora porque no ama.

Sundays...

Las personas pierden la poca humanidad que queda dentro de ellas, y yo me desdibujo en tardes de domingo, esperando a que venga alguien y me comprenda.

Seguiré escribiendo cuando me lo permita mi tristeza sin explicación.

Puedo ser efímera como la luna en una noche nublada. 
Puedo ser sincera como el agua de nuestra playa es de clara.
Puedo odiarte en lo más profundo, y quererte con el alma.


Podrán seguir pasando las horas por la ventana.
Podrá el mundo girar ya sin apenas tener ganas.
Podrá mi piel arder entre tus sábanas.


Aunque las noches se tornen amargas,
aunque las palabras dejen de significar lo que significaban.


Podrá mi rabia hacer saltar las alarmas...
Que seguiremos en un sinsentido desquiciado al alba.