Cuestión de prioridades...

El cenicero está lleno de colillas,
y en cada cigarro me fumo la angustia
de tu ausencia,
el dolor que provocan las palabras que te callas.

El vaso de Wiskhy anda ya vacío,
me lo bebo para ver si así te ahogas en mi garganta,
dónde estás atravesado como el frío en mi pecho.